Captura del Comandante CHE Guevara, poemas, un 8 de octubre de 1967

El Che Guevara fue herido y capturado en una emboscada por el ejército boliviano el 8 de octubre de 1967. Al día siguiente fue ejecutado a sangre fría, por instrucciones de Washington. Cuando se confirmaron estas noticias, el 18 de octubre se convoca a una velada solemne en memoria del Che, en la Plaza de la Revolución de La Habana, a la cual asistieron casi un millón de personas. 

Che 
(Julio Cortazar) 

Yo tuve un hermano. 

No nos virnos nunca 
pero no importaba. 

Yo tuve un hermano 
que iba por los montes 
mientras yo dormía. 
Lo quise a mi modo, 
le tomé su voz 
libre como el agua, 
caminé de a ratos 
cerca de su sombra. 

No nos vimos nunca 
pero no importaba, 
mi hermano despierto 
mientras yo dormía, 
mi hermano mostrándome 
detrás de la noche 
su estrella elegida. 


Si el poeta eres tú 
(Pablo Milanés) 

Sí el poeta eres tú, 
como dijo el poeta, 
y el que ha tumbado estrellas 
en mil noches 
de lluvias coloridas eres tú, 
qué tengo yo que hablarte Comandante 

Si el que asomó al futuro su perfil 
y lo estrenó con voces de fusil 
fuiste tu guerrero para siempre 
tiempo eterno. 
Qué puedo yo cantarte Comandante 

En vano busco en mi guitarra tu dolor 
y en mi jardín ya todo es bello no hay temor. 
Qué puedo yo dejarte Comandante 
que no sea cambiar mi guitarra por tu suerte 
o negarle una canción al sol 
o morir sin amor 
Qué puedo yo cantarte Comandante 

Si el poeta eres tú 
como dijo el poeta 
y el que ha tumbado estrellas 
en mil noches de lluvias coloridas eres tú. 

Qué puedo yo cantarte Comandante. 

Consternados, rabiosos 
(Mario Benedetti) 

Así estamos 
consternados 
rabiosos 
aunque esta muerte sea 
uno de los absurdos previsibles 

da vergüenza mirar 
los cuadros 
los sillones 
las alfombras 
sacar una botella del refrigerador 
teclear las tres letras mundiales 
de tu nombre 
en la rígida máquina 
que nunca 
nunca estuvo 
con la cinta tan pálida 

vergüenza tener frío 
y arrimarse a la estufa 
como siempre 
tener hambre y comer 
esa cosa tan simple 
abrir el tocadiscos y 
escuchar en silencio 
sobre todo si es 
un cuarteto de Mozart 

da vergüenza el confort 
y el asma da vergüenza 
cuando tú comandante 
estás cayendo 
ametrallado 
fabuloso 
nítido 
eres nuestra conciencia acribillada 
dicen que te quemaron 
con qué fuego 
van a quemar las buenas 
las buenas nuevas 
la irascible ternura 
que trajiste y llevaste 
con tu tos 
con tu barro 

dicen que incineraron 
toda tu vocación 
menos un dedo 

basta para mostrarnos el camino 
para acusar al monstruo y sus tizones 
para apretar de nuevo los gatillos 

así estamos 
consternados 
rabiosos 
claro que con el tiempo la plomiza 
consternación 
se nos irá pasando 
la rabia quedará 
se hará más limpia 

estás muerto 
estás vivo 
estás cayendo 
estás nube 
estás lluvia 
estás estrella 

donde estés 
si es que estás 
si estás llegando 

aprovecha por fin 
a respirar tranquilo 
a llenarte de cielo los pulmones 

donde estés 
si es que estás 
si estás llegando 
será una pena que no exista Dios 

pero habrá otros 
claro que habrá otros 
dignos de recibirte Comandante. 

Fidel Castro

Si queremos expresar cómo aspiramos que sean nuestros combatientes revolucionarios, nuestros militantes, nuestros hombres, debemos decir sin vacilación de ninguna índole: ¡ que sean como el Che ! Si queremos expresar cómo queremos que sean los hombres de las futuras generaciones, debemos decir: ¡ que sean como el Che !. Si queremos decir cómo deseamos que se eduquen nuestros niños, debemos decir sin vacilación: ¡ queremos que se eduquen en el espíritu del Che !. Si queremos un modelo de hombre, un modelo de hombre que pertenece al futuro, ¡ de corazón digo que ese modelo sin una sola mancha en su conducta, sin una sola mancha en su actitud, sin una sola mancha en su actuación, ese modelo es el Che ! 

"Si queremos expresar cómo deseamos que sean nuestros hijos, debemos decir con todo el corazón de vehementes revolucionarios: ¡ QUEREMOS QUE SEAN COMO EL CHE !

Pablo Neruda 

"Tristeza en la muerte de un Héroe" 
Pablo Neruda 

Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada, 
los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que los más callados 
fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes 
llena la boca de jactancia y de proezas salivares. 
El pueblo movió la cabeza: 
y volvió el héroe a su silencio. 
Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas 
el fuego ilustre de Guevara. 
El comandante terminó asesinado en un barranco. 
Nadie dijo esta boca es mía. 
Nadie lloró en los pueblos indios. 
Nadie subió a los campanarios. 
Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar 
el comandante asesinado. 
¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos? 
Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal. 
Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó 
en la cisterna del silencio. 
Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente, 
y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos del crimen, 
escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara. 
La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies 
de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces 
y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.